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    用力晃了晃，试图把这沉闷的气氛晃散：

    “我是去了清北，又不是去了西天取经。

    现在的交通多发达？想见面有什么难的，过个节打个飞的，两个多小时就到了。

    到时候我请你吃京城烤鸭，管够。”

    吴迪任由他搂着，并没有像往常一样嬉皮笑脸地接茬说“我要吃三只”。

    他转过头，看着林阙。

    夕阳晃在吴迪那张圆乎乎的脸上，

    这小子平日里总透着股精明劲儿的小眼睛，

    这会儿却耷拉着，里面没什么光，全是只有成年人才懂的丧气。

    “阙哥，你知道我说的不是这个。”

    吴迪扯了扯嘴角，露出一个比哭还难看的笑容。

    他伸出两根手指，在空气中比划了一下。

    “两千公里，那是飞机的事儿。我有钱，我不怕。”

    “但有些距离，不是买张机票就能跨过去的。”

    吴迪指了指林阙，又指了指自己，声音有些发哑：

    “你是国士无双，是文曲星。

    你是要进作协、上教科书、跟那些大人物谈笑风生的人。

    甚至，你的名字以后是要刻在石碑上的。”

    “我呢？”

    他自嘲地笑了笑，踢飞了脚边的一块碎石子：

    “我就是个混吃等死的富二代，以后顶多是个在建材市场跟人讨价还价的小老板。

    运气好点，能多赚几个钱，运气不好，也就是个守成的主。”

    “这中间的距离，不是打个飞的就能跨过去的。”

    吴迪低下头，声音越来越小，像是要把自己缩进地缝里：

    “阙哥，你是龙，得飞。

    我就是个地上的蚂蚱，蹦跶两下就没劲儿了。

    以后……咱们聊不到一块去了。”

    这是少年人第一次直面成长的残酷。

    原来，

    真正的分离指的不仅仅是再见，

    更是两个世界的分道扬镳。

    当一个在谈论文学、理想和国家时，
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